Já me não fere o Amor com arco forte,
As setas tem lançadas já por terra;
Como soía já não nos faz guerra,
Porque a que nos faz é de outra sorte.

Com olhos, pelos olhos nos dá morte,
E pera acertar o que não erra,
Os vossos escolheu, em quem se encerra
Mais bem do que há do Sul ao Norte.

Concede-vos o Amor tão grão poder,
Que vós sejais do seu livre e isenta.
Apagou-se a candeia no meio do consoante.

Por isso, Feliza, se vos não contenta,
Não vades com o Soneto por diante,
Que é sonho o que a fantesia representa.