XVII

Crescendo vai meu mal de hora em hora,
Creio que quer Fortuna que pereça
Segundo contra mim sua roda guia,
Pois, se a vida faltar, a pena creça
Que por mui que creça, cruel Senhora,
Por fim, fim há-de ter sua porfia.
Que ganhas em perder-me?
Que perdes em valer-me
Se à custa de me olhares brandamente
Me podes ter contente?
E com me dares remédio, e bem-fazeres
Não deixarás por isso ser quem eres?
Se minha pena esquiva e meu tormento,
Te desse de alegria algũa parte,
Contente viveria assi penando,
Porque, como pretendo contentar-te,
Me estaria suavemente deleitando.
Mas, claramente estou de ti notando,
Nesses teus olhos belos
Se acerto ũa hora vê-los
Quão pouca conta tens com que padeço.
Ai! que mui bem conheço,
Senhora, que por meu destino e sorte
Tens essa condição tão dura e forte.

Um tigre, qualquer fera irracional,
Com sua asperidade tem amor,
E por ele vive em paz silvestremente;
As aves, a maior e a menor,
Todas com um instinto natural
Possuem amor e o têm naturalmente;
E tu, de perfeição tão excelente,
De tanta honestidade,
De tanta divindade,
De tanta galhardia e gentileza,
Somente tens crueza!
Creio que com rezão a ti compete
O nome de cruel Anaxarete.

Se cuidas que servir-te não mereço
Por minha indinidade e tua valia,
Engana-te, Senhora, o pensamento;
Que, se tens gentileza e galhardia,
Eu tenho fiel amor, de tanto preço
Que me iguala com teu merecimento.
Mas pouco presta ter tal fundamento,
Quem tem contrário o Fado;
Amar-te, me é forçado;
Teu merecer altivo me faz força;
Mas quanto mais me esforça
A fé de meu amor e confiança,
Mais me desdenhas tu com esquivança.

Que val' tua gentileza e alegre vista?
Que val' que sejas tão fermosa dama,
Se tudo tens em ti tão submergido?
A fresca flor, que coberta a rama,
A quem o tempo gasta sem ser vista,
Nenhua cousa presta haver nacido;
O ouro nada val', se está escondido
Em sua própria mina,
E não se tira e afina;
Nem a pérola em sua concha feia
Escondida na areia;
Porque, sem a humana companhia
Nenhũa cousa tem sua valia.

Assi, sua graça suma sobre-humana,
Angélica figura grave e honesta,
O preço perde estando em ti escondida;
Pois, teu cabelo de ouro e branca testa,
Rostro belo, florida idade ufana,
Gastas sem companhia em deserta vida.
Ó ingrata, cruel desconhecida!
O campo que merece,
Ou que te agradece,
Gastares nele idade tão sublime?
Dás-lhe o que não estima,
Dás-lhe, com larga mão o que me negas,
Enfim, a luz lhe dás, a mim as trevas.

Olha que com pressa o tempo voa,
E como, com corrida pressurosa,
Caladamente a fim tudo caminha;
Procura de gozar de tua pessoa;
Porque depois de seca a fresca rosa,
Sem preço e sem valia fica a espinha;
Confesso-te que a graça que ela tinha,
Se o tempo quis tirar-lha,
O mesmo torna a dar-lha;
E, se perde a sazão que a enobrece,
Ao outro ano reverdece;
Mas, tua sazão fresca se se perde,
Não cuides que jamais se torna verde.

Se te fez Natureza tão preclara,
Se te dotou de graça e perfeição,
Com ela não assanhes a Ventura;
Olha que estás agora em tua sazão,
Não sejas pera ti mesma avara;
Vê que a fruita há-de colher-se se é madura;
Se deixares murchar tua fermosura,
Que agora mal despendes,
Depois, se te arrependes,
O tempo, como corre à rédea solta,
Não torna mais a dar volta,
Nem nosso estado humano é tão felice
Que se renove assim como a Fenice.

Como posso esperar de ti piadade,
Se tu, com teu intento desumano,
Contigo mesmo usando estás crueza?
Claro está de meu mal o desengano;
Quem não terá pera si liberdade,
Mal poderá pera outrem ter largueza.
Mas, contudo, essa roda de aspereza
Espero que desande
E algũa hora abrande;
Porque, por tempo as feras das montanhas
Abrandam suas sanhas,
E o feroz cavalo, altivo, ufano,
Por tempo se submete ao uso humano.
Se pera atormentar-me estás contente,
Se pera crueldade tens tal posse,
A esperança em mim vive segura;
Porque, por tempo a romã se faz doce,
E, se quebra o forte diamante,
A água branda cava a pedra dura;
Quiçais permitirá minha ventura,
Que algum tempo veja
O bem que a alma deseja;
E no tempo brumal o céu espelhado
Não 'stá sempre ofuscado;
E às vezes o mar manso tem tormenta,
Mas escassa-se o vento, a fúria assenta.

Se de qualquer trabalho, pouco ou muito,
Senhora, galardão igual se espera,
E dar-se a quem o m'rece se costuma,
De meu amor constante e fé sincera,
Bem posso com rezão esperar fruito;
Se te ofendo com isto em cousa alguma,
A vida pois se gaste e se consuma
Em tão gentil demanda,
Pois que Amor o manda;
E se nela quiser Fortuna ou Fado,
Que seja de ti amado,
Não quero dele glória mais cumprida
E quando não, morrer por ti é vida.

Canção, perdida vás, mas mais perdido
Está quem te of'rece ao seco vento;
Pois, pera sentir males tem sentido,
E pera mais lhe falta o sentimento;
Sei, que queixas ao doente é concedido,
Queixar-se de seu mal, de seu tormento,
Portanto deixa-te ir, e donde fores
Publica meu tormento e mal de amores.